第369章 杀人和喝水一样

    杰森蹲在墙角，捂著眼睛，什么都看不见。
    他听见枪声，听见手下倒下去的声音，一个接一个，像被割倒的麦子。
    他咬了咬牙，从腰间拔出枪，朝枪声的方向扫了一梭子。
    子弹打在墙上，打在天花板上，打在地板上。
    他不知道北佬在哪，只能盲打。
    陈峰蹲下来，躲开那梭子子弹。
    等枪声停了，他站起来，端著衝锋鎗，朝杰森走过去。
    杰森的眼睛恢復了一点，模模糊糊能看见一个影子在移动。
    他举起枪，对准那个影子——陈峰一脚踢在他手腕上，枪飞出去，撞在墙上，掉在地上。
    杰森的手腕脱臼了，疼得他齜牙咧嘴。
    他靠在墙上，看著陈峰，看著这张没有任何表情的脸，看著这双深不见底的眼睛。
    他的腿开始发抖，从非洲到中东，从东南亚到南美，打了十几年的仗，杀了无数的人，从来没有怕过。
    但此刻他怕了，不是因为这个人有多厉害，是因为这双眼睛。
    这双眼睛里什么都没有——没有愤怒，没有恐惧，没有怜悯。
    他杀人的时候，眼睛里还有杀意。
    这个人，连杀意都没有。
    杀人和喝水一样，在他眼里没有任何区別。
    陈峰举起枪，枪口对准杰森的额头，声音平静得像在聊家常：“谁让你们来的？”
    杰森的嘴唇在发抖，张了张嘴，想说什么，但没说出来。
    他看著那个黑洞洞的枪口，看著那双没有任何表情的眼睛，喉咙像被什么东西堵住了，只能发出含糊的气音。
    然后他闭上眼睛。
    “顏同。”
    陈峰扣动扳机。
    砰——杰森的头往后一仰，撞在墙上，然后慢慢滑下去，坐在地上。
    额头正中有个小小的血洞，血从里面流出来，顺著鼻樑往下淌，滴在迷彩服上，洇开一小片暗红。
    眼睛还睁著，盯著天花板，但已经什么都看不见了。
    油麻地，杰森他们住的那间酒店。
    天快亮了，东边的天空泛著鱼肚白，晨光从云层后面探出头来，在酒店的玻璃幕墙上镀了一层薄薄的金边。
    楼下几百个警员在忙。
    拉起的黄色警戒线把整栋楼围得严严实实，几个穿制服的警察站在警戒线旁边，手里端著枪，眼睛盯著围观的人群。
    看热闹的市民挤在警戒线外面，有的穿著睡衣，有的裹著外套，有的还抱著孩子。
    嗡嗡嗡的，像一窝被捅了的马蜂。
    黄志诚站在六楼走廊里，手里拿著一个笔记本，笔尖抵在纸面上，一个字都没写。
    他已经站了快十分钟了，从走进这条走廊的那一刻起就站在这儿，一动没动。
    他穿著一身深色的便装，头髮梳得一丝不苟，但此刻全乱了。
    领带歪到一边，衬衫最上面的扣子崩开了，露出脖子上暴起的青筋。
    脸色很难看，眼窝深陷，嘴唇发乾，下巴上冒出青色的胡茬，整个人看起来憔悴了不少。
    但那双眼睛还是很亮——不是那种充满希望的光，是那种在绝境里还没认命的光，像一盏在风雨里摇晃却始终没有熄灭的灯。
    走廊里一片狼藉。
    墙皮被掀飞了一大片，露出里面暗灰色的水泥，弹孔密密麻麻，像一张张半张的嘴。
    地毯焦黑，边缘还在冒烟，空气中瀰漫著硝烟、血腥和焦糊混合的气味，呛得人嗓子发紧。
    弹壳散落一地，黄铜的，在晨光里泛著暗沉的光。
    地上横七竖八躺著十几具尸体，有的穿著迷彩服，有的穿著t恤，有的光著膀子。
    血已经干了，在焦黑的地毯上洇开一小片暗红，像一朵朵凋谢的花。法医蹲在尸体旁边，戴著橡胶手套，正在做初步检查。
    翻翻这个的眼皮，看看那个的伤口，在本子上记著什么，脸上没什么表情，这种事见得多了，早就麻木了。
    几个鑑证科的探员蹲在地上，用镊子夹起弹壳，装进证物袋里。
    拍照的拍照，测量的测量，记录的记录，每个人都忙忙碌碌的，但每个人都刻意避开黄志诚的目光。
    黄志诚的目光从那些尸体上慢慢扫过。
    职业军人，从他走进这条走廊的第一眼就看出来了。
    那些人的手上有老茧，虎口和食指的位置最厚——那是常年握枪的人才会有的。
    身上有伤疤，刀伤、枪伤、弹片伤，新旧交叠，一层盖一层，像一幅用伤痕绘製的地图。
    有的人手臂上还有纹身，骷髏头、滴血的匕首，图案狰狞，色彩褪了不少，边缘模糊了，一看就是很多年前纹的。
    他蹲下来，看著最近的一具尸体。
    趴在地上，脸朝下，后背上两个弹孔，边缘焦黑，血已经凝固了，在迷彩服上结成暗红色的硬痂。他
    伸手翻了翻尸体的衣领——没有標籤，洗掉了，或者根本就没缝过。
    又翻了翻口袋，空的，什么都没有，连一张纸片都没有。
    他站起来，把笔记本合上，塞进口袋里。
    看著走廊尽头那间房门——门开著，门口的地毯炸了一个大洞，门框歪了，门上全是弹孔。那是麦克的房间，第一个死的就是他。
    他正要走过去，身后传来脚步声。
    杂沓的，急促的，皮鞋踩在焦黑的地毯上，发出沉闷的声响。
    他转过身，看见几个人从楼梯口走出来。
    走在最前面的是一个白人，五十来岁，金髮碧眼，穿著一身笔挺的警服，头上戴著大檐帽，腰间別著一把左轮手枪，枪把上的漆磨掉了一块，露出里面暗沉的金属。
    脸上没什么表情，但那双眼睛很亮，看人的时候像鹰盯著猎物。
    他是查理曼，港岛警署的总警司，英国人，在港岛干了二十多年，从一个小巡警一步步爬到现在的位置，什么场面都见过，什么人都杀过。
    他身后跟著几个鬼佬，都穿著深色的西装，戴著墨镜，脸上没什么表情。
    走路的时候腰背挺得笔直，步伐整齐划一，像一支训练有素的仪仗队。
    黄志诚不认识他们，但看他们的作派就知道——不是警察，是別的人。
    可能是情报部门的，可能是军方的人，也可能是別的什么机构，反正不是普通人。
    查理曼走到黄志诚面前，站住，上下打量了他一眼，开口，声音不大，但每个字都像钉子：“黄警官，这里的情况怎么样？”
    黄志诚看著他，把手从口袋里抽出来，站直了身体，声音平静：“死了二十一个。都是职业军人。用的都是制式武器，格洛克、m4、m249。”