又是一天的清晨。一家人围坐在桌前吃早饭，苏玉梅端上刚烙的饼，热气在晨光里裊裊地散开。天赐吃了半个饼，放下筷子。
“爸，妈，我想去老鹰崖看看。”
苏玉梅放下筷子说:“我陪你去。”
天赐笑了笑，说：“妈，你別还把我当病人。你陪我去过那里，我都记得。让你操心了。”他的声音低沉了下来:“这次我想一个人去。我想去看看草庐。我想师父了。”他低下头咬了一口手中的饼，掩饰著眼中的酸涩。
苍振业放下粥碗，说：“去吧。陈老先生人虽不在，草庐还在。你去那里，也是对他的一种凭弔。”
天赐点了点头。
林晚晴一直低著头喝粥。这时她放下碗，拄著拐杖站起来，走到橱柜前，从里面拿出一个搪瓷缸——那是苏玉梅平时给苍振业带午饭用的。她打开缸盖，往里面舀了几勺粥，又夹了些咸菜搁在粥上，盖上盖子，又找来一个塑胶袋，仔细地包好，扎紧，装进一个布口袋里。她把布口袋放在桌边，低声说:“天赐，听说那里很远，翻山越岭的。你肯定赶不回来吃午饭，这个你带上。”
说完，她又坐回去，端起碗继续喝粥。
苍振业和苏玉梅对视了一眼，会心地笑了。
天赐看著那个布口袋，心头一热。他站起来，把布口袋装进挎包里，说：“晚晴，谢谢你。”
林晚晴没有抬头，只是轻轻“嗯”了一声。
两个小时后，天赐站在了老鹰崖上。
晨光从东边照过来，照在那座草庐上。草庐还是那座草庐，土墙斑驳，茅草屋顶被风吹得有些凌乱。窗洞里没有灯光，门虚掩著。
他推开门。草庐里还是原来的样子。那张矮桌还在，桌上的粗陶杯落了一层薄薄的灰。师父平时打坐的蒲团空著，阳光从窗洞里照进来，落在蒲团上，像一个安静的人坐在那里。墙角那张硬板床还在，被褥已经收了，只剩光光的床板。
他在床板上坐下来。怀表在胸前走著，滴答，滴答，滴答。他环顾四周，把每一件东西都看了一遍——矮桌，陶杯，蒲团，窗洞，屋樑上掛著的乾草。他看得很慢，像要把这些画面重新刻进骨头里。
他躺下来。床板很硬，硌著脊背，和以前一样。他闭上眼。师父的音容笑貌在眼前浮现——师父的手指按在他腕上，引著那缕气息穿过重楼；师父握著他的手，在穴位图上一点一点地移；师父坐在蒲团上，闭目入定，山风从窗洞吹进来，吹动他鬢角的白髮。“要是师父在就好了。”他心里想，“他一定能帮我走出困境。”
他睡著了。
梦里，师父坐在蒲团上，面前的粗陶杯冒著裊裊的热气。山风从窗洞吹进来，吹动师父的衣襟，也吹动杯里的热气。那热气在风中散开，又聚拢，散开，又聚拢，像有生命一样。
师父睁著眼，目光落在他脸上。那目光不急不缓，不重不轻，像山崖上的雪，像草庐上的月光，像杯里升起来的热气。它只是在那里。
“师父。”天赐跪下来。他想说话——说他受伤了，说他失忆了，说他丹田里只剩一根蛛丝，说他翻开课本什么都记不住。这些话堵在喉咙里，堵得死死的。他不说了。他就跪在那里，低著头，眼泪落在地上，一滴，又一滴。
师父没有说话。蒲团上的人静静地看著他，像看一片云从崖顶飘过。
过了很久，师父开口了。
“痴儿。你可知你为何而苦？”
天赐抬起头。师父的目光还是那样不急不缓。他张了张嘴，答不出来。
“你不是为身苦，不是为记忆苦。”师父的声音很轻，像山风穿过草庐的缝隙，“你是为执苦。”
“执？”
“执於身。”师父的手抬起来，指向他的丹田，“丹田之气，聚则有，散则无。有与无，皆是自然。你偏要它有。它无了，你便苦。”
师父的手移上去，指向他的心口。
“执於名。金牌在墙上落灰，奖状在墙角泛黄。那些东西，你攥了多久？它们可曾攥过你？”
师父的手指向他的头。
“执於忆。记忆如云，聚散无常。你偏要它聚。它散了，你便苦。”
师父的手放下来，重新搭在膝上。
“执於情。师父走，你苦。师父不走，你就不苦了？”
天赐愣在那里。师父的每一句话都像一根针，扎在他心里最软的地方。不是疼，是透。像封冻的河面被凿开一个洞，水从底下涌上来。
“你从小在赶。”师父的声音缓缓地，像在讲一个很久以前的故事，“赶著学说话，赶著练功，赶著证明自己不是结巴仔，不是差生，不是废物。那些赶，让你跑得很快。跑著跑著，你把心跑丟了。”
师父停下来。山风从窗洞灌进来，吹得他衣襟猎猎作响。
“你赶的那些路，都是別人给你画的路。”师父的目光落在他脸上，那目光里没有责备，只有瞭然，“娘教你说话，你赶。哥教你练拳，你赶。教练说你骨架不行，你赶得更急。你怕辜负他们。你把所有人的期望都扛在肩上，扛不动了，还在扛。”
师父轻轻嘆了口气。那口气很轻，轻得像雪落在雪上。
“你可曾问过自己——你要去哪里？”
天赐跪在那里，眼泪从脸颊上淌下来。
“你的身体，是工具。你的记忆，是工具。你的拳头，你的头脑，你的荣誉，都是工具。”师父的声音像从山崖深处传上来的钟声，一字一字落在他耳朵里，“真正的你，是心。心无形无相，不生不灭，不动不摇，不垢不净，能生万法。那些绳索，是你自己捆上去的。那些鞭子，是你自己挥起来的。”
天赐低下头，看见自己身上缠著一道一道的绳索。那些绳索从胸口勒进去，从手腕勒进去，从脚踝勒进去，密密麻麻，把他捆得像一只茧。绳子的另一端延伸出去，牵著金牌，牵著奖状，牵著一本本翻开的课本，牵著一个站在擂台上的少年，牵著一双在灯下写字的手，牵著一块掛在胸前的怀表。
他看见自己背著这些绳子走了很久。从溪桥村走到吉县，从吉县走到南城，从南城走到擂台。每一步，绳子都在收紧。他喘不过气。他一直在喘，但他没有停。
“这些绳子——”师父的声音从头顶传下来，“是你自己捆的。”
天赐抬起头，声音发涩：“师父，我……我怎么办？”
“鬆开。”师父的声音厉了起来，喝道，“不是让你斩断，是让你鬆开！”
“鬆开……”他喃喃自语。
电光石火间，他悟到了。
鬆开不是斩断。斩断是恨，是逃避，是把这些东西从心里挖出去。鬆开是放下，是不再用力攥著，是不再用这些绳子勒自己。娘教他说话，不是让他赶路，是让他学会叫“娘”。大哥教他练拳，不是让他赶路，是让他懂得守护。师父教他蛰龙诀，不是让他赶路，是让他平息心火。林晚晴拄著拐杖走进溪桥村，不是让他赶路，是让他知道——有人愿意陪著他走。
这些都不是绳子。是他自己把它们拧成了绳子。
他跪在那里，看见那些绳索一根一根地鬆开了。不是断了，是鬆了。绳子还在，但它不再勒进肉里。金牌还在，奖状还在，课本还在，怀表还在。但他不再背著它们走。他带著它们走。
师父从蒲团上站起来。山风灌进来，吹动他的衣襟，吹动杯中最后一丝热气。
“痴儿。你生来七个月坠於崖底，是天地留你。你三岁不会说话，是娘亲教你。你擂台倒下，是家人等你。你以为是你自己在赶路。其实你一直在被天地养著，被亲人护著。你从来不是一个人。你从来不需要一个人。”
师父转过身，往门口走去。山风把他的背影吹得有些模糊，像一片云。
“休执著，莫贪求，心头休要起閒愁。”师父低声吟诵著，走出了草庐。
那声音不是从耳朵里进去的，是从心底涌上来的，像井水从地底渗出来，像晨光从山脊线上漫出来，像怀表的滴答声一缕一缕地穿过空气。
天赐跪在原地，看著师父的背影融入山风，融入晨光，融入草庐里每一粒浮动的尘埃。
“师父！”
他大叫著坐起来。
草庐里空荡荡的。阳光还照在蒲团上，矮桌上的粗陶杯还落著灰，杯底残留著一小圈水渍，映著窗外透进来的微光。怀表在他胸前走著。滴答，滴答，滴答。
他坐在床沿上，大口大口地喘气。梦里的声音还在耳朵里迴响，那声音不急不缓，不重不轻。他觉得那声音不是从外面传进来的，是从心里流出来的。它一直在那里，只是以前被那些绳索盖住了。
师父的躯壳已经没了。但师父还在。师父在怀表的滴答声里，在草庐的尘埃里，在“绵绵若存”的口诀里，在“持针即持心”的叮嘱里。他把怀表握在手心里，贴在心口。表壳上那些细细的划痕硌著他的掌心。
师父说，鬆开。
他把手摊开。怀表躺在掌心里，滴答声穿过他的指缝。它不急著走，他也不急著赶。他忽然想起刚才师父说的话——“你赶的那些路，都是別人给你画的路。你可曾问过自己，你要去哪里？”
他低下头，看著自己的手。那双手还在，凉凉的，但掌心有一点点温度。他握了握拳，指节发出极轻的声响。他要自己走。不是走別人画的路，是走自己的路。丹田空了，不急，可以再养。记忆退了，不急，可以再学。他想起师父说过的话：“这具躯壳不是真正的你，它只是你来此世间歷练的一副工具。真正的你，是心。”他以前一直执著於躯壳——它的力量，它的速度，它的记忆，它的健康。现在他知道了，躯壳是工具，心才是主人。工具坏了可以修，记忆退了可以重学。只要心灯不灭，躯壳的废墟上便能重建一切。
他忽然想起《道德经》里的话：“吾所以有大患者，为吾有身。及吾无身，吾有何患？”以前他不懂，以为“无身”是不要身体。现在他懂了——“无身”是不执著。是不把身体当成“我”，是不再用鞭子驱赶它。身体是会累的，会伤的，会记不住的。它不是敌人，它是伙伴。它累了，他就等它；它记不住了，他就陪著它再学一遍。不急。
他从床沿上站起来，走到师父平日打坐的蒲团前，跪下来。他恭恭敬敬地把双手放在蒲团上，额头贴上去。蒲团上落了薄薄一层灰，沾在他额头上。他磕了一个头。然后他直起身，看著蒲团。蒲团空著，阳光落在上面。他知道，那个坐蒲团的人已经不在了。但他也知道，那个人还在。
他站起来，推开草庐的门。山风迎面扑来。老鹰崖的崖壁在晨光里泛著青灰色的光。远处是层层叠叠的山，山脊线上有白云在走。他把挎包往肩上掂了掂，大步走向下山的路。
回到家已是午后。林晚晴坐在书桌旁，面前摊著那本数学教材。听见院门响，她抬起头，看见他走进来。他的步子比早上出门时轻了些。
“你回来了。”她说。
“嗯。”他走到她身边，在书桌旁坐下，翻开那本数学教材，翻到早上卡住的那道几何题。他盯著那个图形，看了几秒。辅助线。中位线。三角形相似。他拿起笔，在草稿纸上画了一条辅助线。
“辅助线不对。”林晚晴说。他擦掉，又画了一条。她看著那条新的辅助线，点了点头：“这条对了。”
天赐看著草稿纸上那条线，笔跡有些抖，但方向是对的。窗外的阳光落在书桌上，落在两个人的手背上。怀表在他胸前走著。滴答，滴答，滴答。
他拿起笔，开始算下一步。
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